Stabat Mater

I. Près des tombeaux sacrés où dorment les poètes Aux noms toujours vantés, Dans un calme vallon où meurent les tempêtes Et les vents irrités, Sous l’azur du grand ciel, la Mère douloureuse Se lamente sans fin, Et le flot de ses pleurs intarissables creuse Son visage divin. Oh ! si pâle et si triste ! Et, des mille blessures Qui déchirent son cœur, Filtre, sans se lasser, sur ses belles chaussures, Une rouge liqueur. Elle songe, pendant cette lente agonie, À l’éclat de ces jours Où le monde naissant adorait l’harmonie Et croyait aux amours ! Les sanglots soulevant son sein inaltérable. Elle aperçoit alors La Lyre. « Va, dit-elle, instrument misérable, Aux impuissants accords ! Disparais sous le sable et sois réduite en poudre, Lyre, objet de mépris, Toi qui devais couvrir les éclats de la foudre, La tourmente et ses cris ! On dit que dans les bois effrayants de la Thrace De toi je m’enivrai, Et que tu sus dompter jusqu’au tigre vorace ; Mais non ! ce n’est pas vrai ! Ni le tigre ni l’homme aux appétits de brutes N’ont fait trêve un instant À leur travail impie, et le bruit de leurs luttes, Voilà ce qu’on entend. Peut-être le rocher, peut-être le cytise, Et l’onde au clair miroir, Et la sombre forêt, et la mer, et la brise, Ont-ils pu s’émouvoir ? Mais l’homme qui fait honte à l’inerte matière, L’homme n’écoutait pas : Vois les membres d’Orphée épars sur la bruyère Dans l’horreur du trépas ! Et ce n’est pas le seul dont leur haine brutale Ait lacéré la chair, Car mon destin sera d’avoir été fatale À ce qui m’était cher. Et vous tous dont les cœurs se consumaient sans cesse, Ainsi que des brasiers, Poètes frissonnants d’amour et de tristesse, Ô doux suppliciés ! Je vois sous vos lauriers une épine sanglante Dresser ses dards aigus, Et tout vous est funeste, et la bête, et la plante, Ô mes soldats vaincus ! II. Mais, puisque vous saviez, Ô victimes augustes ! Quels seraient vos destins, Et puisque vous cherchiez les opprobres injustes, Les outrages certains ; Que, pour donner l’essor a vos odes captives Ruisselantes d’amour, Vous-mêmes présentiez hardiment vos chairs vives Aux serres du vautour, Je vous aurais souri pendant la dure angoisse Du martyre éternel, Et j’aurais consolé votre grand cœur que froisse Ce vain monde réel ; Je me fusse dressée étincelante, ceinte D’éclairs, parmi les dieux, Et tenant dans mes bras la Lyre trois fois sainte Aux chants mélodieux ! Mais, ô honte ! la Lyre elle-même est tombée Aux mains des insulteurs, Et vous n’avez rien dit quand on l’a dérobée, Ô lâches ! faux lutteurs ! Ses cordes qui vibraient sous le vent des louanges, Dans les cieux étoilés, Répètent des refrains honteux qui, dans les fanges, Courent démuselés ! Ainsi, dans un combat, le chaste et libre glaive, Défense des héros, Tombe au pouvoir d’un traître, et son travail s’achève Dans l’œuvre des bourreaux ! » III. Mais calmes cependant, pleins d’une ardente joie, Levant pensivement Leurs regards où l’orgueil angélique flamboie Comme en un firmament, Les fils déshérités de la Muse hautaine Rêvent a ses genoux, Pendant que l’astre au ciel et l’eau dans la fontaine Tremblent de son courroux. L’un chante sa maîtresse et dit sa chevelure Qui ressemble aux moissons, Et ses yeux transparents et doux, et son allure Auprès des verts buissons. L’autre, épris des clartés vivantes de l’aurore, S’égare par les champs, Et les bois et la grotte avec l’écho sonore S’enivrent de ses chants. Puis, tous, fondant leurs voix en une seule, disent À la fille des Dieux : « Les loups et les méchants du monde nous méprisent, Ô ma mère, tant mieux ! L’eau pure doit tomber dans un cristal limpide Pour rester pure encor, Et nous ne voulons pas d’une oreille stupide Pour nos beaux rhythmes d’or ! L’écho n’est pas muet dans la grotte moussue, Qui redira nos vers À la jeune Dryade, un instant aperçue Entre les taillis verts, La nuit silencieuse et l’étoile pensive Nous entendront toujours, Et la source qui sort de la forêt massive Arrêtera son cours. Pourquoi d’autres témoins, pourquoi d’autres oreilles, Alors que nous aurons La violette avec l’églantine vermeilles Et les frais liserons ? Vous serez avec nous, beaux anges porteurs d’ailes, Dans les cieux irisés, Nous nous connaîtrons mieux, étant peu de fidèles Jaloux de tes baisers. L’un sur l’autre appuyés, malgré les dieux contraires, Portant bien haut nos fronts, Et la main dans la main, comme un peuple de frères, Tels nous avancerons. Ne désespère plus, mère auguste ! sois fière, Muse au nom surhumain ! Superbe, dresse-toi dans la grande lumière, Montre-nous le chemin ! Sois comme la Bellone écumante. Secoue Le glaive flamboyant ; Va, le soleil aux yeux et portant sur ta joue Les roses d’Orient. Comme aux siècles divins d’Orphée et d’Hésiode, Préside à nos combats ; Et, si forte que soit ta voix tonnant dans l’Ode, Nous ne tremblerons pas ! » IV. Ils parlèrent. Déjà moins sombre et soucieuse, L’immortelle écouta, Puis, l’aurore survint illuminant, joyeuse, La cime de l’Œta. Des cygnes voyageaient sur l’eau des lacs, les astres Rayonnaient dans les cieux, Et leurs vives lueurs arrosaient les pilastres D’un temple merveilleux. Alors, surnaturelle en sa robe étoilée Que la brise entr’ouvrit, La Muse se leva dans les airs, consolée, Prit la Lyre et sourit.