Sur l’herbe morte…

Assis sur l’herbe morte endeuillée de soupirs, Je regarde le ciel étoiler ses merveilles. La lune attentive à mes larmes de martyrs M’illumine de joies et d’ivresses vermeilles. Et quand la poésie apportée par le vent Souffle dans ma caboche un sonnet pathétique, Les mots émergent sur la page comme un chant Nocturne en cette nuit de lune prophétique. Mes quatrains seront gais, mes rimes danseront ; Mes tercets brandiront des vers de feux et d’armes. Ah, l’aube arrive et mon spleen subit un affront ! Endeuillé sur l’herbe mortifiée de soupirs, Je pleure telle une lune séchant ses larmes En songeant tendrement à mes doux souvenirs.