Temps des péniches...

Temps des péniches les transformés à moitié se traînent jusqu'à l'un des mondes le déposé, réenclos, parle sous les fronts de la rive : de la mort quitte, de dieu quitte. Rapatrié dans l'oubli le parler-hôte de nos yeux lents rapatrié syllabe par syllabe, partagé par les dés aveugles de jour, vers quoi s'agrippe la main du joueur, grande, dans le réveil Et le trop de mes discours : déposé sur le petit cristal dans le fardeau de ton silence.