XI. Sur un loup de velours noir

Sur la porte de mon armoire, Et pendant à la clef de fer, Au bout de ta ficelle noire, Flasque, avec un douloureux air. Sous l’arcade de ton front vide, Sans paillettes d’or et sans feu Ouvrant pour œil un trou livide, Où l’on cherche en vain l’iris bleu ; Sans regard jaseur, sans sourire, Et sans peau rose pour contours, Sans souffe qui passe et respire À ta narine de velours ; Sans cheveux épais pour couronne, Sans fine oreille pour soutien, Sans la tête, gai cicerone, Qui te menait hier si bien ; Sans la mine vive et piquante Que te donnait parmi le bal Sa verve leste et provoquante Et sa danse, art original ; Sans coloris et sans prestige, Tel qu’une fleur depuis longtemps Coupée et qui n’a plus sa tige, Tu te rides et te détends. Pauvre oripeau flétri, tu penches ; Car sa bouche n’éclaire plus Du sourire de ses dents blanches Le velours, brillant au-dessus ; Car sa lèvre arquée et maligne Ne s’ouvre plus en cercle pur, Pour rire, rouge sous la ligne Que trace ton ovale obscur. Demeure sous mes yeux pendue, Relique folle à qui je veux Redemander l’odeur perdue Qu’avaient ce soir là ses cheveux.