XIV. À la mi-carême

Quand les bois auront leurs chanteurs, Les bourgeons nouveaux leurs senteurs,     À Pâques fleuries ; Quand le soleil fera germer Sur les pentes, pour embaumer,     L’herbe des prairies ; Quand les filles auront aux yeux Des sourires mélodieux,     Et, sur la poitrine, Un beau petit fichu, pas grand, Un fichu frêle et transparent     Comme une vitrine ; Quand la source aura des sanglots, La brise folle, des grelots,     Toi, la robe verte Et moi, mes rêves à mon front, Les deux amoureux s’en iront     À la découverte. Ils chercheront bien loin, bien loin ! À Meudon, et même, au besoin,     Jusques à Verrières, Un palais dont je sais le nom, Un coin charmant, un Trianon,     Un nid de bruyères. L’amant trouvera son chemin En collant sa lèvre à la main     De l’amante blonde, Sa lèvre docile, qu’après Il posera plus haut, plus près     De la bouche ronde. Et l’on n’aura d’autre souci Que de dire au soleil merci     Pour toutes ces choses : Les caresses et les rayons, Les brises et les papillons     Des bois, et les roses ! XV. Ma beauté comme l’or verse de froids rayons ; Mon front n’a pas de rêve, et mon cœur est la chose Que je n’ai point senti battre sous ma peau rose. Mon âme n’a jamais connu les passions. Ce n’est pas moi qui suis la courtisane blême, Peureuse de montrer ses bras et ses seins nus : J’ai le sein aussi blanc que les belles Vénus, Et mes deux bras ouverts suffisent pour qu’on m’aime. Pour mes yeux, je puis bien dire qu’ils sont charmants, Étant très-bleus avec des lueurs d’auréole ; Et j’aime à me donner le plaisir peu frivole De voir sous leur regard éclore les amants. Je porte les velours pompeux comme une reine ; Je marche triomphante, et vous ne savez pas L’art suprême qu’il faut pour conduire ses pas Lentement, dans les plis d’une robe qui traîne.