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Un mot microsillone ton âme. Il est l’aiguille et le saphir. Il est la gerçure d'opale. Il est la nervure qui dessine dans le bitume de ta phrase le soupir d'un ange hoquetant sans mesure sur le disque du temps, un air au rythme blanc qui maquille tes lèvres d'une ligne de sang. L'absence se signe dans la chair tendre de l'âme. A l'autel du levant, tes rêves effilent l'harmonique d'un chant.