A ses Amys, ausquelz on rapporta qu'il estoit prisonnier

Il n'en est rien, de ce qu'on vous revelle, Ceulx qui l'on dit, ont faulte de cervelle, Car en mon cas il n'y a mesprison, Et par dedans ne vy jamais prison: Doncques Amys l'ennuy qu'avez, ostez le. Et vous Causeurs pleins d'envie immortelle, Qui vouldriez bien que la chose fust telle, Crevez de dueil, de despit, ou poison: Il n'en est rien. Je rys, je chante en joye solennelle, Je sers ma Dame, et me consolle en elle, Je rime en Prose (et peult estre en raison) Je sors dehors, je rentre en la maison: Ne croyez pas doncques l'aultre nouvelle, Il n'en est rien.