Adieu, chansons

Pour rajeunir les fleurs de mon trophée, Naguère encor, tendre, docte, ou railleur, J’allais chanter, quand m’apparut la fée Qui me berça chez le bon vieux tailleur. « L’hiver, dit-elle, a soufflé sur ta tête ; « Cherche un abri pour tes soirs longs et froids. « Vingt ans de lutte ont épuisé ta voix, « Qui n’a chanté qu’au bruit de la tempête. » Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé. L’oiseau se tait ; l’aquilon a grondé. Air du Tailleur et de la Fée, ou d’Agéline « Ces jours sont loin, poursuit-elle, où ton âme « Comme un clavier, modulait tous les airs ; « Où la gaieté, vive et rapide flamme, « Au ciel obscur prodiguait ses éclairs. « Plus rétréci, l’horizon devient sombre ; « Des gais amis le long rire a cessé. « Combien là-bas déjà t’ont devancé ! « Lisette même, hélas ! n’est plus qu’une ombre. Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé. L’oiseau se tait ; l’aquilon a grondé. « Bénis ton sort. Par toi la poésie « A d’un grand peuple ému les derniers rangs. « Le chant qui vole à l’oreille saisie, « Souffla tes vers, même aux plus ignorants. « Vos orateurs parlent à qui sait lire ; « Toi, conspirant tout haut contre les rois, « Tu marias, pour ameuter les voix, « Des airs de vielle aux accents de la lyre. » Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé. L’oiseau se tait ; l’aquilon a grondé. « Tes traits aigus, lancés au trône même, « En retombant aussitôt ramassés, « De près, de loin, par le peuple qui t’aime, « Volaient en chœur, jusqu’au but relancés. « Puis quand ce trône ose brandir son foudre, « De vieux fusils l’abattent en trois jours. « Pour tous les coups tirés dans son velours, « Combien ta muse a fabriqué de poudre. » Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé. L’oiseau se tait ; l’aquilon a grondé. « Ta part est belle à ces grandes journées, « Où du butin tu détournas les yeux. « Leur souvenir, couronnant tes années, « Te suffira, si tu sais être vieux. « Aux jeunes gens raconte-s-en l’histoire ; « Guide leur nef ; instruis-les de l’écueil ; « Et de la France, un jour, font-ils l’orgueil, « Va réchauffer ta vieillesse à leur gloire. » Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé. L’oiseau se tait ; l’aquilon a grondé. Ma bonne fée, au seuil du pauvre barde, Oui, vous sonnez la retraite à propos. Pour compagnon, bientôt dans ma mansarde, J’aurai l’oubli, père et fils du repose. Mais à ma mort, témoins de notre lutte, De vieux Français se diront, l’œil mouillé : Au ciel, un soir, cette étoile a brillé ; Dieu l’éteignit longtemps avant sa chute. Adieu, chansons ! mon front chauve est ridé. L’oiseau se tait ; l’aquilon a grondé.