Au fil de l’heure pâle

Un jour, au crépuscule, on passe, après la pluie, Le long des murs d’un parc où songent de beaux arbres... On les suit longtemps. L’heure passe Que les mains de la nuit faufilent aux vieux murs... Mais qu’est-ce qui vous trouble au fil de l’heure pâle Qui s’ourle aux mains noires des grilles ? Ce soir, le calme après la pluie a quelque chose Qui fait songer à de l’exil et à la nuit... On entend le bruit nombreux Des feuilles partout Comme un feu qui prend.. Des branches clignent. Le silence Épie Et il passe des odeurs si pénétrantes Qu’on oublie qu’il y en ait d’autres Et qu’elles semblent l’odeur même de la vie... Plus tard, un peu de soleil dore Une feuille, et deux, et puis tout ! Alors, l’oiseau nouveau qui l’ose le premier Après la pluie Chante ! Et comme une âcre fleur sort d’une lampe éteinte Il monte de mon cœur l’offrande d’un vieux rêve... Un rayon rôde encore à la crête du mur, Glisse d’une main calme et nous conduit vers l’ombre... Est-ce la pluie ? Est-ce la nuit ? Au loin, des pas vieux et noirs S’en vont Le long des murs du parc où les vieux arbres songent...