En vacances

Le joli bras rond de l’allée Mène à l’église du village, Où Camélia tire sur les mains Vieilles et froides de l’harmonium, Pour la messe du lendemain... Je l’entendais chanter De là-bas, où j’étais, Comme j’allais sortir de la châtaigneraie Par le chemin couvert où planent les argynnes Que chasse le bruit du moulin... Ça faisait si bien, ce chant grêle, Comme un plaisir chevrotant de vieille. Qui arrivait en lent courant, Coupé de minces cris d’oiseaux, Dans les parfums et dans les bruits, Jusqu’au creux vert plein d’insectes drôles qui cousent Où j’oubliais ma ville, où j’oubliais mes nuits... Monsieur de Beaufort qui est un rêveur Comme moi, je pense, L’écoute aussi, à sa fenêtre... Lui, demain dimanche, il jouera du cor Jusqu’à midi...