Bord

Au bord de l’étang, je regarde les eaux répondre à la soif occulte des roseaux. Une vague au fond tient en garde la rive et gonfle ma pointe avant que je n’écrive. Désir à présent que la vague à l’arrêt reprenne sa course et prolonge mon trait. Qui sonne le glas pendant qu’elle se brise, est-ce que l’écume est en haut de l’église ? Pourvu que le flot fasse fondre l’écueil, une barque ou presque achemine un cercueil. J’y loge aisément d’autant que j’en ai l’âge. On remarquera l’absence de sillage.