Passante

Une femme passait, ingénument vêtue, et rien ne fléchissait sa jambe de statue. Elle avait aux cheveux ce qu’il fallait de brise et n’avait comme aveux qu’un silence d’église. À mon œil étonné, se savait-elle nue ? Me savait-elle né pour être sa tenue ? Elle avait à la main un crayon sans modèle et savait que demain je poserai pour elle.