Brumes

Je suis un grand jardin de novembre, un jardin éploré Où grelottent les abandonnés du vieux faubourg; Où la couleur misérable des brumes dit : Toujours! Où le battement des fontaines est le mot : Jamais... — Autour d’un buste ridicule qui médite, (Marie, tu dors, ton moulin va trop vite), Tourne la ronde des désespoirs du vieux faubourg. Entendez-vous la ronde qui pleure, dans le jardin noyé De brume aveugle, au fond du vieux faubourg? Pauvres amitiés mortes, burlesques amours oubliées, Ô vous les mensonges d’un soir, ô vous les illusions d’un jour, Autour du buste ridicule qui médite, (Marie, tu dors, ton moulin va trop vite), Venez danser la ronde noire du vieux faubourg. La brume a tout mangé, rien n’est gai, rien n’irrite, Le rêve est aussi creux que la réalité. Mais dans le parc où vous avez connu l’élé La ronde, la ronde immense tourne, tourne toujours, A.nis que l’on remplace, amantes que l’on quitte... (Marie, tu dors, ton moulin va trop vite Je suis un grand jardin de novembre, au fond d’un vieuxfaubourg.