Chant des labours

Temps qui bourrasque à la tête qui ressac, On puise fort en dedans l'ombre, Le ciel se retourne, Une voie grêle sa nuque de frissons. Sillons, écorces, blessures d'encrage La main verse le poids de sa terre Dans l’entrelacs de ses lignes, La lune à peine et le bois qui tremblote. C'est la sève qui vient pleurer de son feu. Tête bêche par dessus toits, La nuit brume son éclat. Son souvenir en coin, la lampe se met au repos, Ce soir, la chaise posera une laine sur son dos.