Cinquante ans

Pourquoi ces fleurs ? est-ce ma fête ? Non ; ce bouquet vient m’annoncer Qu’un demi-siècle sur ma tête Achève aujourd’hui de passer. Oh ! combien nos jours sont rapides ! Oh ! combien j’ai perdu d’instants ! Oh ! combien je me sens de rides ! Hélas ! hélas ! j’ai cinquante ans. Air : Du partage de la richesse À cet âge, tout nous échappe ; Le fruit meurt sur l’arbre jauni. Mais à ma porte quelqu’un frappe ; N’ouvrons point : mon rôle est fini. C’est, je gage, un docteur qui jette Sa carte où s’est logé le temps. Jadis, j’aurais dit : c’est Lisette. Hélas ! hélas ! j’ai cinquante ans. En maux cuisants vieillesse abonde : C’est la goutte qui nous meurtrit ; La cécité, prison profonde ; La surdité dont chacun rit. Puis la raison, lampe qui baisse, N’a plus que des feux tremblotants. Enfants, honorez la vieillesse ! Hélas ! hélas ! j’ai cinquante ans. Ciel ! j’entends la mort qui, joyeuse, Arrive en se frottant les mains. À ma porte, la fossoyeuse Frappe ; adieu, messieurs les humains ! En bas, guerre, famine et peste ; En haut, plus d’astres éclatants. Ouvrons, tandis que Dieu me reste. Hélas ! hélas ! j’ai cinquante ans. Mais non ! c’est vous ! vous, jeune amie ! Sœur de charité des amours ! Vous tirez mon âme endormie Du cauchemar des mauvais jours. Semant les roses de votre âge Partout, comme fait le printemps, Parfumez les rêves d’un sage. Hélas ! hélas ! j’ai cinquante ans.