CLII. — Non, ne pousse pas de cris,

Non, ne pousse pas de cris, Car cela ne sert pas à grand chose, Vois voler sur le ciel gris, Lentement, ce pigeon vert et rose. Que sait-il de la vie et du sort ? A-t-il feuilleté les livres de métaphysique ? Mais dans l’air qui joue une langoureuse musique Il s’ébat sans songer à la mort ? Vis de même au calme des prairies Et dans la douce clarté Respire sous les branches fleuries Avec ingénuité.