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Sa biographie
Tristan Derème, de son vrai nom Philippe Huc, naît le 13 février 1889 à Marmande, au fil des garnisons de son père, officier. Sa mère, Sophie Sandrin, est d’une famille béarnaise. Il trouve très tôt son point d’ancrage dans la maison familiale d’Oloron-Sainte-Marie, au quartier Saint-Pé, qui reviendra souvent dans ses poèmes.
Au lycée d’Agen, il se lie dès 1906 avec Francis Carco et Robert de La Vaissière. Avec Paul-Jean Toulet, Jean-Marc Bernard, Jean Pellerin et Léon Vérane, ils forment l’École fantaisiste, une poésie d’ironie légère, de mélancolie voilée et de liberté spirituelle. De 1908 à 1921, il est receveur des impôts. Il adopte alors le pseudonyme de Tristan Derème et publie ses premiers recueils. Mobilisé en 1914, il devient plus tard secrétaire du député Achille Fould, qu’il suit jusqu’au ministère de l’Agriculture.
En 1922 paraît La Verdure dorée, qui rassemble les poèmes de sa jeunesse. La même année, il est élu à La Pléiade, aux côtés d’Anna de Noailles et de Paul Valéry. Il rencontre l’année suivante Béatrix Dussane, la Clymène de ses vers. L’Académie française lui décerne le prix François-Coppée en 1927, le prix d’Académie en 1936 et le Grand Prix de Littérature en 1938 pour l’ensemble de son œuvre. Il meurt à Oloron-Sainte-Marie le 24 octobre 1941, à cinquante-deux ans, et repose au cimetière de Saint-Pé.
Source : Wikipédia
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Ses œuvres
- C. — Cette grande chambre et ce lit défait…
- CI. — Ce mouchoir sent l’éther comme ta chevelure,
- CII. — Le soleil a doré tes lèvres. Un bourdon
- CIII. — T’en souviens-tu (comme on écrit dans les romances)
- CIV. — Jardin mouillé, chantons encore ce poème.
- CIX. — Reste dans ta coquille et dédaigne, escargot,
- CL. — Pour le bonheur, dont le pipeau
- CLI. — Une pie noire et blanche en se posant sur un platane
- CLII. — Non, ne pousse pas de cris,
- CLIII. — Amour, mon amour le plus cher,
- CV. — Chambre d’hôtel où flotte une odeur de benzine,
- CVI. — Triste, à côté du chien et du chat, j’ai chauffé
- CVII. — La chaleur tout le jour a rougi le vignoble
- CVIII. — Nous nous taisons. Le vent balance
- CX. — Jean Pellerin, j’ai revêtu la houppelande
- CXI. — Ce soir de septembre où je suis
- CXII. — Rouges coquelicots que le soir amoncelle,
- CXIII. — Les fraises dans le plat de blanche porcelaine
- CXIV. — Pour goûter au charme unique
- CXIX. — Tu n’aimes pas les vers, car tu es belle et dis
- CXL. — Chambre d’hôtel morose et vide. Un œillet penche
- CXLI. — Soleil triste, mairie obscure, ô jours amers !
- CXLII. — Philippe, vous tiriez les lapins de garenne
- CXLIII. — C’étaient les maquignons sous le jaune feuillage,
- CXLIV. — Les nuages légers comme une laine grise
- CXLIX. — Parmi mes souvenirs, Clorinde, je choisis
- CXLV. — Personne ne saura jamais
- CXLVI. — Violons qui chantez sous les archets du vent,
- CXLVII. — Quelque rose que tu cueilles,
- CXLVIII. — Comme les marronniers d’Inde et la grange, qu’on
- CXV. — C’est février, le mois des chattes et du givre
- CXVI. — Reste étendue encor sous la chaude verdure
- CXVII. — La lune se répand sur les blanches prairies,
- CXVIII. — Puisque je suis assis sous ce pin vert et sombre
- CXX. — Toi, tu ris, tu te renverses
- CXXI. — La vie est douce encore à ceux qui savent vivre
- CXXII. — Ma fortune a tourné comme l’ombre d’un arbre ;
- CXXIII. — Que m’importe l’amour et les roses, si tu
- CXXIV. — Bien que les fleurs, Amour, dont hier tu te plus
- CXXIX. — Nous qui dans les matins grandioses voulions
- CXXV. — L’acacia blanc sur la berge
- CXXVI. — Tu ne crois plus aux beaux cheveux,
- CXXVII. — À cheval sur mon bouc barbu
- CXXVIII. — Mes trompettes adolescentes
- CXXX. — J’ai mis des fleurs autour de ma flûte mélancolique
- CXXXI. — Nous attendions des héroïnes
- CXXXII. — Viendras-tu rallumer les lampes
- CXXXIII. — Je souffle dans ma pauvre flûte,
- CXXXIV. — La patronne d’un tir forain
- CXXXIX. — Je ne veux point gémir ni perdre la pensée
- CXXXV. — Casino de Paris, Olympia, Folies-
- CXXXVI. — Sur le toit noir et bleu que mon exil habite
- CXXXVII. — Chasseur morose, las durant la nuit sereine
- CXXXVIII. — Tiède azur. Les bouvreuils s’éveillent dans les roses ;
- I. — Allez et que l’amour vous serve de cornac,
- II. — Quelle bataille se livre
- III. — Pélops, par l’épaule d’ivoire
- IV. — Que mes poèmes soient étranges
- IX. — D’allégresse vibrant de la nuque au talon,
- L. — Fumerai-je au soir de ma vie
- LI. — Dénouons les rubans mauves que tu voulus
- LII. — Ah ! jeter les filets crevés, les hameçons,
- LIII. — L’espérance apparut et tu lui ressemblais,
- LIV. — Délaissons, s’il te plaît, Baruch de Spinoza,
- LIX. — Vous que je vois dans la clarté des lampadaires
- LV. — Regarde. La glycine a jauni sur la porte,
- LVI. — En l’honneur de ton nom je veux sonner du luth,
- LVII. — Vois ! Le ciel est clouté d’étoiles cristallines,
- LVIII. — Les souvenirs ce soir vibrent comme des mouches
- LX. — Va ! tu n’es qu’une femme, une fleur vide, rien !
- LXI. — Et tu disais : Vous tous qui souffrez d’insomnie,
- LXII. — L’enthousiasme, comme un peuple de frelons,
- LXIII. — Terrible passion, voici que tu m’exiles ;
- LXIV. — Maisons rouges, pavés brûlés, feuillages bleus…
- LXIX. — Carco, passez-moi la gourde,
- LXV. — Ni les roses, ni l’air morose que tu siffles
- LXVI. — Lève le nez, ferme ton livre et ton pupitre.
- LXVII. — Vous, Carco, Pellerin, Vérane et vous Jean-Marc
- LXVIII. — Les bouleaux du matin sous quoi tu te recueilles
- LXX. — Je vais songer à la jeune fille que j’ai
- LXXI. — Je crayonne ton nom sur la peau d’un tambour
- LXXII. — Tes bras ont une courbe adorable et malgré que
- LXXIII. — Et naguère aux midis de résine imprégnés,
- LXXIV. — Le décor somptueux et lourd d’étoffe rouge
- LXXIX. — Non, ce n’est pas cela que tu avais rêvé
- LXXV. — Bien qu’avec passion à mes bras tu te livres,
- LXXVI. — C’est le feuillage noir des platanes que perce
- LXXVII. — Puisque tout est pareil aux feuillages labiles,
- LXXVIII. — Prends ton manteau. Suspends les plaintes éternelles
- LXXX. — Un visage, une phrase, un merle, ce fruit d’if
- LXXXI. — Au bord de la prairie humide où tu gazouilles,
- LXXXII. — L’ombre élève un parfum de tilleul et de fraise.
- LXXXIII. — La double passion de l’amour et des livres,
- LXXXIV. — Vers la croisée et vers les roses du plafond,
- LXXXIX. — En vain tu mets tes doigts sur mes yeux inquiets
- LXXXV. — Je dirai pour l’instruction des biographes
- LXXXVI. — Que de fois j’ai souri pour te cacher mes larmes !
- LXXXVII. — Lorsque tu étais vierge
- LXXXVIII. — Oui, je chante la joie ivre et passionnée
- V. — Comme j’allais, couvert de la poussière du voyage,
- VI. — Le Passé maugréait et frappait à la porte.
- VII. — J’exprimais autrefois d’une façon morose
- VIII. — Droite, dans la candeur des voiles, à l’orée
- X. — Mon espérance était tombée
- XC. — Une pie de neige et d’ébène
- XCI. — Puisque dans cette chambre où l’amour triompha
- XCII. — Laisse. La passion vaut seule que je vive
- XCIII. — Le soir pique à l’azur des grains de mimosa.
- XCIV. — Univers, bois, coteaux et les sources ! Je suis
- XCIX. — Tu me railles, mais j’aime un livre singulier
- XCV. — Je veux bourrer ma pipe et fumer en silence
- XCVI. — À quoi bon prendre un air tragique si tout n’est
- XCVII. — Six heures tombent de l’horloge
- XCVIII. — Mon Dieu, madame, il faut nous consoler
- XI. — Le vent perce la porte et souffle sur le feu
- XII. — Tu parus. Mais les doigts posés sur le loquet,
- XIII. — Le temps est achevé des cris et des tempêtes ;
- XIV. — Celui qui partira loin de la ville, qu’il le
- XIX. — La maison où je l’ai connue
- XL. — Maintenant que tes yeux sont clos et que ta voix
- XLI. — Le jardin bourdonnait de soleil et d’essors,
- XLII. — Maintenant que la neige a blanchi la maison,
- XLIII. — Souffle ta lampe ! Le matin
- XLIV. — Le vent hurle, et dans sa monstrueuse colère
- XLIX. — Dans le calme, la barque se balance
- XLV. — La porte du jardin donne sur la ruelle
- XLVI. — Quoi ! pourrais-je envier
- XLVII. — Girouette, tu peux crier sur les ardoises,
- XLVIII. — Regarde le jardin abandonné, le banc,
- XV. — Quand tu m’auras quitté (ne lève pas les bras),
- XVI. — J’avais toujours rêvé d’éternelles amours.
- XVII. — Ô vous qui par le bout du nez me conduisîtes,
- XVIII. — Vieille arquebuse entre les vieilles arquebuses,
- XX. — Entre la vie et moi tirant un voile épais,
- XXI. — Débouchons l’encrier et, du titre à la table,
- XXII. — À quoi bon te chercher, gloire, vieille étiquette !
- XXIII. — Toi qui passes, foulant la neige de la rue,
- XXIV. — Quand on n’a plus ni sou, ni bûche, ni fagot,
- XXIX. — Les jours sont plats comme des soles
- XXV. — Si tu as bu le vin suprême des idées,
- XXVI. — Elle disait : Le bonheur vient on ne sait d’où.
- XXVII. — Par les matins d’hiver quand je lisais tes lettres,
- XXVIII. — J’ai laissé de mon cœur tout le long du chemin
- XXX. — Ce sera la maison blanche avec un arbuste
- XXXI. — Dans l’odeur des œillets, du fenouil et du buis,
- XXXII. — Ce soir d’octobre est lourd comme ta lourde chevelure,
- XXXIII. — Aux soirs mornes, devant la table d’un café,
- XXXIV. — Si je dois ne jamais oublier les sentiers,
- XXXIX. — Parmi la brume et la tristesse du matin,
- XXXV. — Des mois ont fui ; mais ma pensée
- XXXVI. — Mon désespoir vers toi grave et silencieux
- XXXVII. — Je revis doucement d’anciennes pensées,
- XXXVIII. — Dans la froideur de l’aube hivernale, il bruine