Complainte. — Je suis las de lasser les hommes et les dieux

Je suis las de lasser les hommes et les dieux, Je suis las de verser tant de pleurs de mes yeux, Non pas yeux, mais fontaines ; Je suis las de passer tant de fascheux destours, Je suis las d’appeller la mort à mon secours, Pour la fin de mes paines. Ces monts, ces prez, ces eaux, ces rochers et ces bois Sont lassez de respondre aux accens de ma voix Enroüée et cassée. Ah ! cieux trop inhumains, pourquoy donc seulement La douleur qui me suit, croissant incessamment, N’est-elle point lassée ? On voit changer les jours, les mois et les saisons, Le soleil se remuë en ses douze maisons, Toute chose se change, Rien n’est dessous le ciel qui soit ferme et constant, Sinon l’aspre regret qui me va tourmentant D’une fureur estrange ! Que maudit soit Amour, ses traits et son carquois, Que maudit soit le jour que je suivy ses loix Pleines de tromperie ! Jamais Venus la douce aux flancs ne l’a porté, Il est fils de Cerbere, et jeune il a teté Le sang d’une Furie. De libre que j’estois il m’a mis en prison, Il a chassé bien loin la divine raison, Qui conduisoit mon ame ; Il a rendu mes yeux ennemis de mon cœur ; J’estois homme de chair, et or’ par sa rigueur Je suis homme de flame. Ah ! prez où je prenois tant de contentement, Je sens en vous voyant, dans mon entendement, Mille nouvelles bresches ! Las ! vous me souliez plaire et vous me tourmentez ; Vostre verd m’est obscur et vos douces beautez Me semblent toutes seches. Ô vie heureuse et libre ! ô mon plaisir passé ! Hé ! pourquoy si soudain m’avez-vous delaissé D’une fuite inconnuë ? Et vous, chefs desolez de ma calamité, Dites, mes tristes yeux, où est ma liberté ? Qu’est-elle devenuë ? Or’ mon pauvre troupeau gist maigre et languissant, Sans boire et sans manger, bellant et gemissant Pour l’ennuy que je porte ; Mon chalumeau n’est plus dans ces bois entendu, Et mon triste rebec est demeuré pendu À ceste branche morte. Las ! ils ne sont pas seuls qui plaignent mon malheur : Les rochers l’ont pleuré, les oyseaux de douleur En ont fait mille plaintes ; Pan mesme en a gemy, ayant la larme à l’œil, Et les nymphes des bois en ont porté le dueil, De tristesse contraintes. Mais qui me fait rentrer en ce dur souvenir, Qui rafraîchit ma playe et sert d’entretenir Mon rigoureux martire ? Quoy ! mon cœur, d’endurer n’es-tu donc pas lassé ? Et toy, mon triste esprit, l’ennuy que j’ay passé Te doit-il pas suffire ?