CVIII. — Nous nous taisons. Le vent balance

Nous nous taisons. Le vent balance Les deux saules sur l’abreuvoir ; Et je sais malgré ton silence Que ce soir est le dernier soir. Adieu. Les feuilles tombent. Lune Coutumière. Décor banal. Tourterelles, crépuscule. Une Étoile, comme un point final. Tu as la force de sourire Et dans mon cœur je reconnais L’odeur des buis que l’on respire Dans les jardins abandonnés.