de Joie. VII

Et voile à nul souffle bercée, s’enguidonne d’un beau ciel d’or, le dimanche très en décor pour les femmes de mes pensées ; et les femmes ont dépensé leur cœur tout devant les fenêtres, et creusent d’amour enlisées, jusqu’au pleur ce ciel des fenêtres. Vierges d’attente et de martyre, au gril vert des persiennes lasses, dans les jardins des croisées basses, les femmes, jusqu’à se mourir, cristallisent rouge aux fenêtres — appeaux naïvement enfants — leur cœur sous les tabliers blancs, et tels des rideaux aux fenêtres. Or, en vain, les femmes, amantes d’aimer, se sentent infinies, leurs besognes sont définies, et pauvre leur cœur de servantes froidit, pour que se fassent blanches leurs mains, en très naïves grèves, dans la comédie bleu du rêve. Or, passent ainsi les dimanches.