de Soir. I

Mais les anges des toits des maisons de l’Aimée, les anges en allés tout un grand jour loin d’Elle, reviennent par le ciel aux maisons de l’Aimée ; les anges-voyageurs, buissonniers d’un dimanche, les anges-voyageurs se sont fait mal aux ailes, les anges-voyageurs, buissonniers d’un dimanche ; les anges-voyageurs savent le colombier, et se pressent, au soir, vers le cœur de l’Aimée, les anges-voyageurs savent le colombier ; mais les plus petits anges se donnant la main, les plus petits anges se trompent de chemin, mais les plus petits anges sont encor très-loin ; et les anges plus las, sur leurs bateaux à voiles, ont le mal de la mer, et du ciel, et des îles d’or et qui, des villes, ont un faux air d’étoiles ; et les anges ont froid parmi les hirondelles, et leurs pieds, et leurs mains, et leurs coudes sont rouges, et les anges mettent leurs bras nus sous leurs ailes ; et la bien-aimée s’inquiète d’eux, au soir de dimanche, où les enfants de la ville chantent plus fort depuis que les rues et les toits sont noirs.