de Soir. III

Mais les anges sont morts de peine, et la chair aussi s’est éteinte, et les lampes, comme en la crainte d’éclairer, fument et se traînent ; et des roues dorées s’embarrassent à la voie blanche des plafonds, avec des yeux gros dans des ronds d’indéterminables surfaces. Mais les yeux, faites les joyeux et faites des baisers les bouches, car viennent les enfants qu’on couche, mais les yeux, faites les joyeux ; allez, les doigts, aux vieux ouvrages, qui n’avancent depuis longtemps, allez, pour le tuer le temps, allez, les doigts à des ouvrages, dans le rituel doux des lampes où les grands parents protestants, au dimanche long se mourant, ont mal de sang trop lourd aux tempes.