de Soir. VII

Et lors, c’est la fin venue de mes fêtes, et puis la vieillesse aussi de ma tête ; rentrez les drapeaux dans l’humidité de la nuit, mes drapeaux de vanité ; tout est fini, les dimanches sont morts, mes pauvres petits dimanches sont morts. Qu’importe d’adieux; ce sont les semaines à présent, et les mains rouges qui peinent, et bien heureux sont ceux d’âme assez forte que le travail attend, bon, à leur porte ; les semaines sont et les mains sont reines, et s’en vont du port blanches les carènes des beaux vaisseaux de dimanche attardés. Or, c’est fini de très-loin regarder, en des nonchaloirs heureux de rien faire, et déjà les juifs reparlent d’affaires. Et lors, c’est la fin venue de mes fêtes, et puis la vieillesse aussi de ma tête, tout est fini, les dimanches sont morts. † Mes pauvres petits dimanches sont morts.