Herbes folles ou Résistance III

Herbe qui repousse Ronge son sein Terre, misérable pousse Que foulent de pointus escarpins Herbe de révolte Doux comme le satin Attendant la récolte De ses fruits en ton sein Herbe folle je t’opprime Par les sols bétonnés Pour combler les abîmes Étouffant ton cri de liberté Dans la mauvaise rime