L’Idole

I Allons, chauffeur, allons, du charbon, de la houille,   Du fer, du cuivre et de l’étain ; Allons, à large pelle, à grands bras plonge et fouille,   Nourris le brasier, vieux Vulcain : Donne force pâture à l’avide fournaise ;   Car pour mettre ses dents en jeu, Pour tordre et dévorer le métal qui lui pèse,   Il lui faut le palais en feu. C’est bien, voici la flamme ardente, folle, immense,   Implacable et couleur de sang, Qui tombe de la voûte, et l’assaut qui commence ;   Chaque lingot se prend au flanc ; Et ce ne sont que bonds, rugissements, délire,   Cuivre sur plomb et plomb sur fer ; Tout s’allonge, se tord, s’embrasse et se déchire   Comme des damnés en enfer. Enfin l’œuvre est finie, enfin la flamme est morte,   La fournaise fume et s’éteint, L’airain bouillonne à flots ; chauffeur, ouvre la porte   Et laisse passer le hautain ! O fleuve impétueux ! mugis et prends ta course,   Sors de ta loge, et d’un élan, D’un seul bond lance-toi comme un flot de la source,   Comme une flamme du volcan ! La terre ouvre son sein à tes vagues de lave ;   Précipite en bloc ta fureur, Dans le moule profond, bronze, descends esclave,   Tu vas remonter empereur. II Encor Napoléon ! encor sa grande image !   Ah ! que ce rude et dur guerrier Nous a coûté de sang, de larmes et d’outrage   Pour quelques rameaux de laurier ! Ce fut un triste jour pour la France abattue,   Quand du haut de son piédestal, Comme un voleur honteux, son antique statue   Pendit sous un chanvre brutal. Alors on vit au pied de la haute colonne,   Courbé sur un câble grinçant, L’étranger, au long bruit d’un hourra monotone,   Ébranler le bronze puissant ; Et quand sous mille efforts, la tête la première,   Le bloc superbe et souverain Précipita sa chute, et sur la froide pierre   Roula son cadavre d’airain ; Le Hun, le Hun stupide, à la peau sale et rance,   L’œil plein d’une basse fureur, Aux rebords des ruisseaux, devant toute la France,   Traîna le front de l’empereur. Ah ! pour celui qui porte un cœur sous la mamelle   Ce jour pèse comme un remord ; Au front de tout Français, c’est la tache éternelle   Qui ne s’en va qu’avec la mort. J’ai vu l’invasion à l’ombre de nos marbres   Entasser ses lourds chariots ; Je l’ai vue arracher l’écorce de nos arbres   Pour la jeter à ses chevaux ; J’ai vu l’homme du Nord, à la lèvre farouche,   Jusqu’au sang nous meurtrir la chair, Nous manger notre pain, et jusque dans la bouche   S’en venir respirer notre air ; J’ai vu, jeune Français, ignobles libertines,   Nos femmes, belles d’impudeur, Aux regards d’un Cosaque étaler leurs poitrines,   Et s’enivrer de son odeur : Eh bien ! dans tous ces jours d’abaissement, de peine,   Pour tous ces outrages sans nom, Je n’ai jamais chargé qu’un être de ma haine…   Sois maudit, ô Napoléon ! III O Corse à cheveux plats ! que ta France était belle   Au grand soleil de messidor ! C’était une cavale indomptable et rebelle,   Sans frein d’acier ni rênes d’or ; Une jument sauvage à la croupe rustique,   Fumante encor du sang des rois, Mais fière, et d’un pied fort heurtant le sol antique,   Libre pour la première fois. Jamais aucune main n’avait passé sur elle   Pour la flétrir et l’outrager ; Jamais ses larges flancs n’avaient porté la selle   Et le harnais de l’étranger ; Tout son poil était vierge, et, belle vagabonde,   L’œil haut, la croupe en mouvement, Sur ses jarrets dressée, elle effrayait le monde   Du bruit de son hennissement. Tu parus, et sitôt que tu vis son allure,   Ses reins si souples et dispos, Dompteur audacieux, tu pris sa chevelure,   Tu montas botté sur son dos. Alors, comme elle aimait les rumeurs de la guerre,   La poudre, les tambours battants, Pour champ de course, alors tu lui donnas la terre   Et des combats pour passe-temps : Alors, plus de repos, plus de nuits, plus de sommes ;   Toujours l’air, toujours le travail, Toujours comme du sable écraser des corps d’hommes,   Toujours du sang jusqu’au poitrail. Quinze ans son dur sabot, dans sa course rapide,   Broya les générations ; Quinze ans elle passa, fumante, à toute bride,   Sur le ventre des nations ; Enfin, lasse d’aller sans finir sa carrière,   D’aller sans user son chemin, De pétrir l’univers, et comme une poussière   De soulever le genre humain ; Les jarrets épuisés, haletante, sans force   Et fléchissant à chaque pas, Elle demanda grâce à son cavalier corse ;   Mais, bourreau, tu n’écoutas pas ! Tu la pressas plus fort de ta cuisse nerveuse ;   Pour étouffer ses cris ardents, Tu retournas le mors dans sa bouche baveuse,   De fureur tu brisas ses dents ; Elle se releva : mais un jour de bataille,   Ne pouvant plus mordre ses freins, Mourante, elle tomba sur un lit de mitraille   Et du coup te cassa les reins. IV Maintenant tu renais de ta chute profonde :   Pareil à l’aigle radieux, Tu reprends ton essor pour dominer le monde,   Ton image remonte aux cieux. Napoléon n’est plus ce voleur de couronne,   Cet usurpateur effronté, Qui serra sans pitié, sous les coussins du trône,   La gorge de la Liberté ; Ce triste et vieux forçat de la Sainte-Alliance   Qui mourut sur un noir rocher, Traînant comme un boulet l’image de la France   Sous le bâton de l’étranger ; Non, non, Napoléon n’est plus souillé de fanges :   Grâce aux flatteurs mélodieux, Aux poètes menteurs, aux sonneurs de louanges,   César est mis au rang des dieux. Son image reluit à toutes les murailles ;   Son nom dans tous les carrefours Résonne incessamment, comme au fort des batailles   Il résonnait sur les tambours. Puis de ces hauts quartiers où le peuple foisonne,   Paris, comme un vieux pèlerin, Redescend tous les jours au pied de la colonne   Abaisser son front souverain. Et là, les bras chargés de palmes éphémères,   Inondant de bouquets de fleurs Ce bronze que jamais ne regardent les mères,   Ce bronze grandi sous leurs pleurs ; En veste d’ouvrier, dans son ivresse folle,   Au bruit du fifre et du clairon, Paris d’un pied joyeux danse la carmagnole   Autour du grand Napoléon. V Ainsi, passez, passez, monarques débonnaires,   Doux pasteurs de l’humanité ; Hommes sages, passez comme des fronts vulgaires   Sans reflet d’immortalité ! Du peuple vainement vous allégez la chaîne ;   Vainement, tranquille troupeau, Le peuple sur vos pas, sans sueur et sans peine,   S’achemine vers le tombeau : Sitôt qu’à son déclin votre astre tutélaire   Épanche son dernier rayon, Votre nom qui s’éteint sur le flot populaire   Trace à peine un léger sillon. Passez, passez, pour vous point de haute statue :   Le peuple perdra votre nom ; Car il ne se souvient que de l’homme qui tue   Avec le sabre ou le canon ; Il n’aime que le bras qui dans des champs humides   Par milliers fait pourrir ses os ; Il aime qui lui fait bâtir des Pyramides,   Porter des pierres sur le dos. Passez ! le peuple, c’est la fille de taverne,   La fille buvant du vin bleu, Qui veut dans son amant un bras qui la gouverne,   Un corps de fer, un œil de feu, Et qui, dans son taudis, sur sa couche de paille,   N’a d’amour chaud et libertin Que pour l’homme hardi qui la bat et la fouaille   Depuis le soir jusqu’au matin.