L’Oubli Suprême

Que m’importe le soir puisque mon âme est pleine De la vaste rumeur du jour où j’ai vécu ! Que d’autres en pleurant maudissent la fontaine D’avoir entre leurs doigts écoulé son eau vaine Où brille au fond l’argent de quelque anneau perdu. Tous les bruits de ma vie emplissent mes oreilles De leur écho lointain déjà et proche encor ; Une rouge saveur aux grappes de ma treille Bourdonne sourdement son ivresse d’abeilles, Et du pampre de pourpre éclate un raisin d’or. Le souvenir unit en ma longue mémoire La volupté rieuse au souriant amour, Et le Passé debout me chante, blanche ou noire, Sur sa flûte d’ébène ou sa flûte d’ivoire, Sa tristesse ou sa joie, au pas léger ou lourd. Toute ma vie en moi toujours chante ou bourdonne ; Ma grappe a son abeille et ma source a son eau ; Que m’importe le soir, que m’importe l’automne, Si l’été fut fécond et si l’aube fut bonne, Si le désir fut fort et si l’amour fut beau. Ce ne sera pas trop du Temps sans jours ni nombre Et de tout le silence et de toute la nuit Qui sur l’homme à jamais pèse au sépulcre sombre, Ce ne sera pas trop, vois-tu, de toute l’ombre Pour lui faire oublier ce qui vécut en lui. L’Homme et les Dieux