La bergerette

Une jeune bergère N’avait que paille sous son toit, Une bible dont elle y croît Et une agnelle ibère. Elle avait dix printemps, Des parents pauvrets et sévères ; Un bouillon, deux bols, trois cuillères Et aucun passe-temps. Elle aimait son agneau, Étant son unique jouet ; C’était sa poupée, son hochet, Son précieux cadeau. Tôt, la mort est venue Prendre l’enfant, la bergerette Un mois d’août à l’aube muette Sans oiseaux, sans cohue. Le deuil fut bref, rapide ; Un cercueil blanc, triste et précaire Recouvert de sable et calcaire Dans un trou noir humide. Terre ! Sois-lui légère ; Elle a si peu pesé sur toi. Seule une bible pour sa foi Sur sa poitrine ibère. Tous droits réservés © Claude Lachapelle / Mars 2019