La Géorgique d’été

Comme un torchon qui brûle admirez la campagne Tout en haut du grand mât paisible de l’été! Les jupons du soleil moussent divin champagne Dans les salons du vent pleins d’oiseaux irrités! Toujours les lys! Toujours cette blancheur diffuse! O Vierge végétale il est temps de gréer Et de grandir en Dieu la ferme bienheureuse Qui traîne son boulet de lumière à son pied! Mes amis morts et toi maman mon père Georges Vous êtes là comme une poussière de foin dans ma gorge Vous me parlez vous m’empêchez de respirer C’est peut-être pourquoi j’ai envie de chanter Ah! Chanter l’arbre et la noire hirondelle qui plane Au-dessus de l’ennui comme un aéroplane! Chanter le myosotis et la fleur de souci Plus chaude que ma chienne avec ses six petits! Les ormeaux du passé ont des feuilles plus vertes Que la philosophie en pages des romans Et les routes sans lieues pour une âme déserte Ont des relais d’auberge autrement consolants! Le teint de brique du village S’adoucit d’un lys épanoui Le ciel entrouvre son corsage Sur mille petits seins blottis Que l’Amoureuse — Dieu la garde! Se donne en herbe dans les champs! En levrette ou à la hussarde L’été féconde le printemps! Fille ingénue s’éveille épouse Confuse encor de sa beauté Sur le seuil les vieilles qui cousent Se souviennent d’avoir fauté « Tel été que me prit l’Eugène Je m’en allais sur dix-sept ans Faut pas compter sur les parents Quand on a levé dans la gêne! » Beaux yeux battus de l’églantine Et les mamelles du sureau! Mon Dieu! mon Dieu! Qu’est-ce qu’il faut Pour que ma chair tienne tranquille? J’ai signé des poèmes tristes Magnifiant la nuit des banlieues O Poésie dit-on pas mieux Le moineau sur un toit d’église Quand il a plu dans les jardins Que la rosée pure sandale Soulève à peine les pétales De l’aurore sur les chemins? Le ciel de la mi-juin pour qui chante les Nombres Et les secrets rapports entre le monde et Soi S’éclaire en fin de jour d’un vol bas de colombe Qui souligne sans bruit la misère du toit Entr’ouvre la fenêtre et souviens-toi de vivre Quand circulent dans l’air mille insectes nouveaux Voyelles toujours bleues de l’Admirable Livre Dont le miel de l’année parfume les cerveaux O Poète il est temps d’adorer sans mélange Les manifestations sanglantes du couchant Le démon de l’amour n’est peut-être qu’un ange Que l’été a chargé d’un pouvoir dévorant.