La Mort du Diable

Du miracle que je retrace Dans ce récit des plus succincts Rendez gloire au grand saint Ignace, Patron de tous nos petits saints. Par un tour, qui serait infâme Si les saints pouvaient avoir tort, Au diable il a fait rendre l’âme. (bis.) Le diable est mort, le diable est mort. (ter.) Air du Vilain Satan, l’ayant surpris à table, Lui dit : Trinquons, ou sois honni. L’autre accepte, mais verse au diable Dans son vin un poison béni. Satan boit, et, pris de colique, Il jure, il grimace, il se tord ; Il crève comme un hérétique. Le diable est mort, le diable est mort. Il est mort ! disent tous les moines ; On n’achètera plus d’agnus. Il est mort ! disent les chanoines ; On ne paîra plus d’oremus. Au conclave on se désespère : Adieu, puissance et coffre-fort ! Nous avons perdu notre père. Le diable est mort, le diable est mort. L’amour sert bien moins que la crainte ; Elle nous comblait de ses dons. L’intolérance est presque éteinte ; Qui rallumera ses brandons ? À notre joug si l’homme échappe, La vérité luira d’abord : Dieu sera plus grand que le pape. Le diable est mort, le diable est mort. Ignace accourt : que l’on me donne, Leur dit-il, sa place et ses droits. Il n’épouvantait plus personne ; Je ferai trembler jusqu’aux rois. Vols, massacres, guerres ou pestes, M’enrichiront du sud au nord. Dieu ne vivra que de mes restes. Le diable est mort, le diable est mort. Tous de s’écrier : Ah ! brave homme ! Nous te bénissons dans ton fiel. Soudain son ordre, appui de Rome, Voit sa robe effrayer le ciel. Un chœur d’anges, l’âme contrite, Dit : Des humains plaignons le sort ; De l’enfer saint Ignace hérite. Le diable est mort, le diable est mort.