Le Barde à la fleur

Ô douce et tendre fleur éclose avec l’aurore, De son midi brûlant le jour est loin encore, Pourquoi t’incliner pâle et triste ainsi que moi ? Attends que le soleil ait voilé sa lumière, Attends que le trépas ait fermé ma paupière, Car je voudrais m’éteindre et passer avec toi ! Pauvre petite fleur, qui peut causer ta peine ? N’as-tu pas des zéphirs la caressante haleine ? N’as-tu pas les rayons et les baisers du jour ? Pour les fleurs l’existence est-elle aussi sans charmes, Ou quelque papillon t’a-t-il laissé les larmes Quand toi, tu lui donnas les parfums de l’amour ? À te voir mourir belle et si jeune, je pleure ; Pour briller, tous les deux nous n’avons eu qu’une heure ; Nos destins sont pareils attends-moi pour partir ! Du barde et de la fleur la vie est passagère, Et nous mourrons, hélas ! sans laisser à la terre, Toi, ton parfum si doux, et moi, mon souvenir !