Le Convoi de David

Non, non, vous ne passerez pas, Crie un soldat sur la frontière, À ceux qui de David, hélas ! Rapportaient chez nous la poussière. — Soldat, disent-ils dans leur deuil, Proscrit-on aussi sa mémoire ? Quoi ! vous repoussez son cercueil, Et vous héritez de sa gloire ! Air de Roland chœur. Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés (bis.) qui l’ont vu naître ! (bis.) Non, non, vous ne passerez pas, Dit le soldat avec furie. — Soldat, ses yeux jusqu’au trépas Se sont tournés vers la patrie. Il en soutenait la splendeur Du fond d’un exil qui l’honore ; C’est par lui que notre grandeur Sur la toile respire encore. chœur. Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés qui l’ont vu naître ! Non, non, vous ne passerez pas, Redit plus bas la sentinelle. — Le peintre de Léonidas Dans la liberté n’a vu qu’elle. On lui dut le noble appareil p Des jours de joie et d’espérance, Où les beaux-arts à leur réveil Fêtaient le réveil de la France. chœur. Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés qui l’ont vu naître ! Non, non, vous ne passerez pas, Dit le soldat ; c’est ma consigne. — Du plus grand de tous les soldats Il fut le peintre le plus digne. À l’aspect de l’aigle si fier, Plein d’Homère et l’âme exaltée, David crut peindre Jupiter, Hélas ! il peignait Prométhée. chœur. Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés qui l’ont vu naître ! Non, non, vous ne passerez pas, Dit le soldat, devenu triste. — Le héros après cent combats Succombe, et l’on proscrit l’artiste. Chez l’étranger la mort l’atteint : Qu’il dut trouver sa coupe amère ! Aux cendres d’un génie éteint, France, tends les bras d’une mère. chœur. Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés qui l’ont vu naître ! Non, non, vous ne passerez pas, Dit la sentinelle attendrie. — Eh bien ! retournons sur nos pas. Adieu, terre qu’il a chérie ! Les arts ont perdu le flambeau Qui fit pâlir l’éclat de Rome. Allons mendier un tombeau Pour les restes de ce grand homme. chœur. Fût-il privé de tous les biens, Eût-il à trembler sous un maître, Heureux qui meurt parmi les siens Aux bords sacrés qui l’ont vu naître !