Le Cyprès

Ce haut cyprès ! c’est là qu’un soir est mort l’Amour, Dans l’ombre chaude encor de sa rouge journée, C’est là que, contre lui sa pointe retournée, Il est tombé, percé de sa flèche à son tour. Ô lieu cher et cruel et triste, où, de ce jour, Mystérieuse et qui ne s’est jamais fanée, De son sang a fleuri une rose obstinée Dont semble encor la pourpre attendre son retour. Et quelquefois, la main dans la main, ma Tristesse Et moi, qui ne veux plus, hélas ! qu’elle me laisse, Nous montons jusqu’ici, son pas auprès du mien. Elle aime cette rose et moi le cyprès sombre : Elle espère peut-être encor, mais je sais bien Qu’où l’Amour est tombé ne revient pas son Ombre !