Le mal de terre

Ah! je sens bien que je suis trop profondément enraciné Pour remonter comme un bouchon de liège sur le saladier de punch de la ville Un tel repose par un fond d’herbe Près d’une eau rouge En cette fin d’après-midi d’hiver ! Malgré moi malgré l’odeur de lin des maladies Et l’insomnie Dans les couloirs moroses de la chair J’entends frapper J’entends quelqu’un sous la paroi! C’est en souvenir de ces oiseaux si faibles qu’ils ne peuvent me hâler En souvenir d’un arbre seul chargé de baies Et surtout dans le temps trop court des floraisons Que je me raconte des choses.