Le Matin

La tenture s’est décrochée Et l’on voit au fond du boudoir Une femme, tête penchée Sur un coussin de satin noir. Elle agite un lambeau fantasque, Écharpe folle de houri ; À ses pieds un tambour de basque S’endort près d’un bouquet flétri. Sa gorge ferme, demi-nue. Jaillit de ses voiles tombés, La robe à peine retenue Par la hanche aux contours bombés. Son dos luxurieux se cambre ; Sous le bras qui soutient son front On voit, avec des reflets d’ambre, Un sein bruni saillir en rond. Sa main fine, à demi serrée, Relevant un coin du peignoir, Découvre sa jambe nacrée, Ronde et blanche sur un fond noir ; Tandis qu’une tête plus sombre, Lèvre épaisse aux plis tortueux, Planant sur elle, éclaire l’ombre De sourires voluptueux. Mais déjà, blanchissant l’alcôve Des feux de son premier rayon, Le soleil montrait son œil fauve À la vitre de l’horizon, Et les pins, branches remuées, Là-bas, sous les cieux entr’ouverts, Balayaient au loin les nuées Du bout de leurs panaches verts.