Le Sommeil. — Penses-tu que ces fleurs, ces feuilles et ces fruits

Penses-tu que ces fleurs, ces feuilles et ces fruits, Et cet âpre laurier plus amer que la cendre, Penses-tu que mes mains pour eux les aient cueillis ? Si j’ai mêlé tout bas à l’onde des fontaines Les larmes que leur eau pleure encore aujourd’hui, Crois-tu que j’ignorais combien elles sont vaines ? Si, debout, j’ai marché sur le sable changeant, Était-ce pour marquer mon pas sur son arène, Puisqu’il n’en reste rien quand a passé le vent ? Et pourtant j’ai voulu être un homme et me vivre Et faire tour à tour ce que font les vivants ; J’ai noué la sandale à mon pied pour les suivre. Amour, haine, colère, ivresse, j’ai voulu, Par la flûte de buis comme au clairon de cuivre, Entendre dans l’écho ce que je n’étais plus. Si j’ai drapé mon corps de pourpres et de bures, N’en savais-je pas moins que mon corps était nu Et que ma chair n’était que sa cendre future ? Non, ce laurier sans joie et ces fruits sans désir, Et la vaine rumeur dont toute vie est faite, Non, tout cela, c’était pour pouvoir mieux dormir L’ombre définitive et la nuit satisfaite !