Les Scaliger

Ils dorment dans l’armure et couchés sur le dos, Leurs mains jointes, pourtant, ont l’air prêtes encore À l’épée, et leurs yeux que l’ombre eut peine à clore Goûtent sournoisement un sommeil sans repos. Et celui-là, debout, équestre, tout en haut Du pinacle ouvragé que son bronze décore, Semble guetter au loin quelque tragique aurore Que l’Adige au pont rouge annonce dans ses eaux. La vie a si longtemps, furieuse et farouche, Menacé par leur geste et crié par leur bouche Que l’écho vibre encor du nom des Scaliger Et, pour que de la mort ils ne reviennent plus Fouler tes dalles, ô Vérone, il a fallu Entourer leurs tombeaux d’une grille de fer.