LXXIX. — Non, ce n’est pas cela que tu avais rêvé

À Léon Vérane. Non, ce n’est pas cela que tu avais rêvé Et le soir quand tu vas t’attabler au café Pour lire le Divan, la Phalange ou les Marges Tu songes aux voiliers qui glissent sur les larges Atlantiques, en plein azur, vers les îlots Candides, nénuphars que balancent les flots. Les buveurs braillent. Tu es seul. Tu lis. Tu coupes Les pages. Tu es seul dans le bruit des soucoupes ; Et ces gens dont le cœur ne reflète aucun ciel Ignorent Gaudion, Royère et Duhamel. Tu es seul et sous tes sourires tu sanglotes, Rose triste au milieu d’un bouquet d’échalotes.