LXXV. — Bien qu’avec passion à mes bras tu te livres,

Bien qu’avec passion à mes bras tu te livres, Je sais que tout est vain, l’amour comme les livres ; Les étoiles se faneront dans le foin bleu Et rien ne vaut le soir ma pipe au coin du feu Qui me caresse et m’offre un trouble paysage. Et pourtant je reviens toujours à ton visage Encore que je sache au monde qu’il n’est rien Qui puisse consoler un cœur comme le mien.