LXXVI. — C’est le feuillage noir des platanes que perce

C’est le feuillage noir des platanes que perce Une flèche de lune et la sonore averse Des nocturnes. Ô nuit musicale ! J’attends… Et j’attendais que tes bras ivres de printemps Vinssent avec fraîcheur se nouer à mes tempes. Aujourd’hui quelle main rallumera les lampes Et l’espoir, me rendra les blancs oiseaux enfuis Et jonchera de fleurs les routes que je suis ?