LXXXIX. — En vain tu mets tes doigts sur mes yeux inquiets

En vain tu mets tes doigts sur mes yeux inquiets Et me caches les prés, les branches et le ciel, Ô doux amour, ô toi qui es Du féminin au pluriel ! Exiges-tu que d’une voix endolorie Je dise les brasiers que ton sourire allume, En un livre de la série In-16 à 3 fr. le volume ; Ou que, trempant encor ma plume dans mon cœur, Car déjà ton regard a séché l’encrier, Je te figure, archer vainqueur, Coiffé de myrte et de laurier ? Ma plume ne sert plus qu’à débourrer la pipe Que je fume le soir sous les saules moroses En songeant à l’ombre qui fripe Les espérances et les roses. Laisse-moi. Je me plais à voir glisser le vol Sur l’immobile azur des pigeons gris et blancs ; À quoi bon nouer à mon col Tes bras perfides et tremblants ? Tu verras en sanglots mainte âme évanouie Baiser tes pieds en implorant la servitude ; Moi, j’ouvrirai mon parapluie Pour danser dans la solitude.