Nuit sur la lande

I Tous les printemps sont revenus vers sa démarche aventurine. Alto de la voix, cœur du regard, choral de la bouche ah quel désir encore me dure    vers cette bouche ! cœur en débris, cœur en torture quelle douleur encore te dure    vers cette bouche ! Sous les averses des soleils, les mystiques tambourins devant ses pas heureux, psalmaient annonciateurs et les bannières des nuées et les arômes de la mer et les voiles, grand lys de mer et les calmes de la mer, et les senteurs des haies, et les cortèges en ferveur préparaient les portiques à sa démarche aventurine. Les dictames et les enfances       vers vous comme arondes aux ciels en fragrances       vers vous sous le fouet des mémoires de votre marche       vers vous voletaient et ployaient vers l’arche     de vos yeux à vous. Dans l’attente de ton sourire les matins paraient les villages ; en l’attente de ton visage    les coteaux vêtaient des courbes de sourires. Et devant ta beauté sachant qu’il faut souffrir les automnes sacraient leurs forêts de douceur   près des sources en miroir de douceur, Et pour sauver les âmes des passants les âmes et les sens qui vont à ta ferveur les hivers avaient des calmes annonciateurs que parfois ta beauté passerait calme et sans sourire. II Dans l’abîme des soirs en incendies tes larmes qui sont des armes sont tombées sur les tombes enfouies ; des tombes il éclôt des fleurs de douleur et les parfums, des gestes de ta main et la couleur un bienfait de ta main et la pâleur ton geste à demain ; de ton geste à demain s’essore la douleur. ah ton geste inclinant tes aurores !  On mourait au fond d’or des basiliques amples des tourmentes d’odeur douces s’exhalaient de tes rampes,  aux faîtes des tours des attentes de langueur,  les haltes florissaient en larges reposoirs, en des gaînes de velours des couteaux dormaient en tes soirs  et sur l’âme des pierres planait un regard lourd. Les bras de tes statues disaient : « Demain, demain ! attendez l’heure proche des lèvres sur nos mains, le bonheur est minute et la mort est minute les tocsins de vos nerfs résonnent à la déroute la route de vos folies si simples s’éjouit vers les flacons d*espoir que tarit la minute attendez l’heure proche de tes lèvres à mes mains. En quoi tu m’as blessée, je n’en sais rien, mais viens ! je suis la ligne, et l’âme, et l’heure ! et que veux-tu du rêve ou de la chair ? mais viens     je suis la tienne et la douleur. Pleure mes marécages mais viens à ma douleur l’éventail de tes paroles rafraîchira mes crépuscules quelle mort marmorise vos cœurs et qui recule en toi, devant l’effort perennel de ma douleur.    Défaille, mes bras de marbre te seront des coussins les paumes de mes mains te berceront d’aumônes défaille vers les senteurs qui fleurissent à mes zones ; ah l’aimé, viens en joie, mes jardins sont ouverts. » L’ombre s’amoncelle aux pâleurs sur les terrasses et fait éclore plus doux les flambeaux près des vasques où rient comme un réveil de sa voix les panaches virants des fontaines ;    la ronde des fées et des masques, d’opales génies s’accoudent à ses terrasses,    des ballets dansent sur ses dalles. III Ta tristesse inconnue dans tes yeux, si loin dans la foule et n’y pouvoir porter les paroles des baisers et tes yeux mes bonheurs, soleils dans la foule et n’y pouvoir dormir à l’ombre de tes cils et les baiser. La magie de ta nuit brune et pâle qui demeure hors mes mains et ma voix et le levier de mes fois et ce perpétuel présent et ce hier si autrefois en ce passé sans date où le cercle de tes bras seul demeure. Et ce cher rêve de ne jamais mourir en toi et la mémoire du parfum qui ne peut s’abolir en moi oh vous, tous les instants, toutes les lignes, toutes les joies baissez vos lèvres à moi, venez dormir en moi. IV Rien ne m’est plus que ta présence et les courbes souveraines de ta face et les portiques de ta voix ; rien ne m’est plus que ton attente. La halte inutile du temps avant le frisson qui m’attend et le charme de mes mains sur tes seins, rien ne m’est plus que ta présence. De tes beaux yeux la paix descend comme un grand soir et des pans de tentes lentes descendent gemmés de pierreries  tissés de rais lointains et de lunes inconnues ;   des jardins enchantés fleurissent à ma poitrine  cependant que mon rêve se clôt entre tes doigts,  à ta voix de péri la lente incantation fleurit, imprégné d’antérieurs parfums inconnus mon être grisé s’apaise à ta poitrine et mes passés s’en vont défaillir à tes doigts ; Aux terres désertes du bonheur, nous demeurerons immobiles   les regards enfouis dans nos yeux : dans l’île l’île imprévue, sans rade, sans mer et sans abords. Au temple de ton geste mes vœux annelés d’or baignés dans l’infini des yeux las de l’idole rêveront des blancheurs, des pourpres et des hyperboles pour dire l’oraison de ton repos dans notre soir. V Toi qui m’as désappris la douleur sirène qui chante à la rade la meilleure je tresserai pour toi les âmes de mon âme, Fleur de l’ardent épithalame temple où j’aspirais du seuil de mes tentes je te bercerai des légendes de l’attente. Au portique de ta beauté je suis venu chargé des toisons d’aurore brodées, loin des yeux, de toutes les flores. J’en ferai des tapis pour ta sérénité et si l’heure chagrine attristait votre front je le caresserai des aubes de ma passion. VI Des chevaliers qui sont partis dès longtemps, pour plus loin, pour la vie des chevaliers qui sont partis Dame, savez-vous morts ou vies ? — Ils étaient droits sous la caresse de mes yeux, leurs yeux noirs pour la vie ils étaient fîers sous la caresse de mes yeux, leurs églises pour la vie. — Ils partaient en douce croisade pour longtemps, pour plus loin, pour la vie ils partaient chercher l’embrassade d’une mort plus fraîche que la vie. — Des chevaliers qui sont partis vers mes yeux, leurs yeux noirs, pour la vie des chevaliers qui sont partis passant, savez-vous morts ou vies ? Philtre de mort et nuit sur la vie. VII Îlot des lacs au fond des bois cœurs des fleurs élargis dans les soirs tours d’ivoire et sons de cor aux clairières des bois divans dans l’éventail des anciens soirs. Chœur des captives énamourées vers l’orée, l’arcade qui se dérobe au loin des pas les bois troublés qui fuient et passent et les allures des anciens cœurs énamourés Et l’Éden attristé et les heures dans les soirs et celle qui pleurait sans douceur ni nonchaloir. VIII La nuit c’est l’absence et la nuit c’est la ville c’est les regards clairs et les blondes grèves à leur front la nuit c’est le caprice épars de leurs sourires. La nuit c’est la caresse lasse à l’amant las la chanson désapprise et rapprise, et reprise et des lèvres en valves qui miment et frémissent Et le manteau qui sèche à l’âtre et le silence aux plis d’ombre à la pénombre et le nombre oublié qui rêvasse à la chambre Et parfois une étoile palpite comme en tendresse : l’ambre et l’ombre d’un corps revêtu pour toujours qui tressaille aux plaies mortes et doucement tenaille. IX Dans des rêves clos j’ai bâti mon rêve rêve de brèves sèves au jardin magique magie des fleurs closes aux rêves nostalgiques   aux jardins d’été j’ai bâti mon rêve. Aux jardins d’automne j’ai vécu mon rêve le cœur de mon rêve saignait dans les années : ah d’ignorées partances et des venues inconnues,   l’oripeau de mon rêve gisait à mes pieds nus. Au désert d’hiver je suis mort en mon rêve essor découronné vers les brèves sèves ; au seuil du jardin, glaive emphatique et nu   un sourire connu, fleuri dans les années. X J’ai mal d’amour tant violent que nul mal ne le saurait guérir. Drapeaux qui flottiez que pensifs aux hampes couronnes qui jaillissaient que fanées aux tempes     et gongs de la fête, votre silence Étreintes qui lassiez l’heure magicienne, vous lassez voix d’aurore, et qui encore à votre murmure s’est passé ? étendue, la voix de tes roses aux chants passés, tout est lassé. J’ai mal d’amour tant violent que nul mal ne m’en saurait guérir. XI « Moi la bacchante et le grelot le creux, le sonore, le falot je sais en ta mémoire des temples à ma gloire. Quand tu verras des yeux ce seront mes yeux et ton sommeil hanté du rêve de mes yeux ; les pourpres se seront les regrets de mes lèvres les ors un écho lointain de ma voix tes joies la mémoire retrouvée de mes fièvres ta voix le bruit futile des souvenirs qui sont moi. Comme une mer du lent reflux de mes baisers paresseuse je balancerai sur tes douleurs ma calme beauté    la mémoire de mes baisers sera ta gloire et ta beauté comme les mers qui sont mortes en mes profondeurs je t’ai gardé    je ne puis plus t’aimer — car tu n’aimas que moi. » XII Comme un faible plant des profondeurs du mystère aux confins des dunes grises sous l’obscure caresse de brises énonçant mal comme une douleur d’ères la pauvre face pâle lentement s’élève. Dans l’horizon aux couchants apaisés aux pâlissements d’ultimes escarboucles des vacillements derrière des brocarts transfigurés de feux calmes, pâle la face stagne souffrante. Sur la face inoubliable les rires dès longtemps passés les sourires, aussi les pleurs : c’était le refrain désolé des peupliers au paysage morne des douleurs sur cette face qui demeurait. Elle n’était ni sombre ni claire ni proche ni reculée c’était très loin, très près, comme un miroir, comme un écho     une vibrance plus qu’une face         un blanc halo     triste autour d’un regard fixe en des passés. Ni près, ni loin nul escalier comme à la terrasse d’une tour par miracle détachée voyant aux atlantiques d’un ciel d’hiver, comme une barque indiscernable fixe et sans glisser, comme un astre interdit         la pâle face.