Oh, de grâce, fleur que je cueille

Oh, de grâce, fleur que je cueille, Ce soir, que le long de mes mains Mon âme en toi ne passe, Que tout ce que je touche, hélas ! Ne veuille devenir humain ! Déjà je sens, obscurément, tes feuilles Qui s’allongent, et ta corolle, Lourde de songe, qui se pose Comme un beau front sur mon épaule ; Déjà je sens ton corps frémissant, Qui m’aspire et devient vivant… Ah ! reste hésitante ainsi, incertaine, Nymphe à mon âme, fleur à mes yeux, Aux confins de la vie humaine.