On s’en fiche

De traverse en traverse, Tout va dans l’univers De travers. Toute femme est perverse, Tout traiteur exigeant Pour l’argent. À tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris, Biribi, On s’en fiche ! (ter.) Désespoir d’un ivrogne, Vient un marchand maudit Qui vous dit Qu’en Champagne, en Bourgogne, Les coteaux sont grêlés Et gelés. À tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris, Biribi, On s’en fiche ! Oubliez une dette, Chez vous entre un huissier Bien grossier Qui vend table et couchette, Et trouve encor de quoi Pour le roi. À tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris, Biribi, On s’en fiche ! Aucun plaisir n’est stable : Pour boire est-on assis Cinq ou six, Avant vous sous la table Tombent deux, trois amis Endormis. À tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris, Biribi, On s’en fiche ! C’est trop d’une maîtresse : Que je fus malheureux Avec deux ! Que j’eus peu de sagesse D’en avoir jusqu’à trois À la fois ! À tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris, Biribi, On s’en fiche ! De ma misanthropie Pardonnez les accès Et l’excès ; Car je crains la pépie, Et je ne vois qu’abus Et vins bus. À tout jeu le sort nous triche ; Mais enfin est-on gris, Biribi, On s’en fiche !