Oraison funèbre de Turlupin

Il meurt, et la joie expire ! Il meurt, lui qui si souvent Nous a fait mourir de rire À son théâtre en plein vent ! Il nous charmait à toute heure, Ah ! Soit en Gilles, soit en Scapin. Que l’on pleure, pleure, pleure Au convoi de Turlupin. Sans daigner le reconnaître, Notre siècle si profond A vu Socrate renaître Sous l’habit de ce bouffon. Pour que son nom lui survive, Ah ! Prends, Clio, prends ton calepin. Qu’on écrive, écrive, écrive L’histoire de Turlupin. Culot d’une sainte abbesse Et d’un prélat respecté, Turlupin de sa noblesse Ne tirait point vanité. Il ne pouvait voir sans rire, Ah ! Ses aïeux cités dans Turpin. Qu’on admire, admire, admire Le bon sens de Turlupin. D’abord il prit la Bastille, Fut soldat, et puis blessé ; Vint jouer à la courtille, Par la misère engraissé. La gaîté fut sa recette, Ah ! Sa poudre de prelinpinpin. Qu’on achète, achète, achète Le secret de Turlupin. Doux censeur des grandeurs fausses, Aux pauvres, ses bons amis, En rafistolant ses chausses, Il disait, pauvre et mal mis : Au vrai bonheur puisqu’il mène, Ah ! Le sabot vaut bien l’escarpin. Que l’on prenne, prenne, prenne Des leçons de Turlupin. — Du roi viens voir la personne. — Non, répondait-il, non pas. Ôtera-t-il sa couronne Quand je mettrai chapeau bas ? Ma foi, s’il faut crier vive ! Ah ! Vive l’ami qui cuit mon pain ! Que l’on suive, suive, suive L’exemple de Turlupin. — Chante au peuple des dimanches Les vainqueurs pour dix écus. — Moi, déshonorer mes planches ! Non, dit-il, gloire aux vaincus ! — En prison suis-nous donc vite. Ah ! Je vous suis, Monsieur de Crispin. Qu’on imite, imite, imite Ce beau trait de Turlupin. Veux-tu qu’Ignace t’assiste ? — Non, fi de ces noirs manteaux ! Entre eux et nous il existe Rivalité de tréteaux. Ton dieu, Marie Alacoque, Ah ! N’est pas plus mon dieu que Jupin. Qu’on invoque, invoque, invoque Le dieu du bon Turlupin. Messieurs, honorons la cendre De qui n’eut qu’un seul défaut. Sa mère était chaude et tendre, Turlupin fut tendre et chaud. Il eût de la pomme d’Ève, Ah ! Croqué jusqu’au dernier pépin. Qu’on élève, élève, élève Une tombe à Turlupin.