Pantin

Je ne suis qu’un pantin dont le bois est à sec, un jouet de fortune oublié sur la route, et les adolescents qui grandirent avec ont à jamais quitté le champ de mon écoute. Mon habit est un faux : un uniforme ouzbek que la pluie indiscrète efface goutte à goutte, et mon nez, quoique fin – c'est un modèle grec, n’est, hélas, pas de ceux qu’une senteur envoûte. Convaincu que ma vie est vouée à l’échec, je n’oppose aucun acte au corbeau de la joute et perds de la sciure à chaque coup de bec. Je ne suis, désormais, plus qu’un squelette en teck et demande sans voix que l’artisan m’ajoute une chair érotique et ce qui bat avec.