Sempervivus

Son cœur est glacé, — disait-il — Et s’il est mort, qui s’en soucie ? Je vais en faire l’autopsie, On le peut, je crois, sans péril. Et l’espiègle, d’un dard subtil, Va piquant la fibre transie, Et mettant à nu chaque fil De l’organe qu’il supplicie. Nina passe, et, d’un doigt peureux, Effleure ce point douloureux Où le suc vivant s’élabore. L’artère bat à ce toucher. — « Méchant ! dit-elle, il bouge encore ; Qui te pressait de l’écorcher ? »