Sonnet VII. — Bien-heureux le destin qui de moy fut vainqueur

Bien-heureux le destin qui de moy fut vainqueur, Ordonnant que pour vous bassement je soupire ; Bien-heureux mes yeux bruns, dont vous tenez l’empire. À tous autres sujets pleins d’extrême rigueur. Ma jeune gayeté n’est que morne langueur Quand je suis loin de vous, mon desiré martire ; C’est vostre seule amour qui m’anime et m’inspire, Vous me servez de sang, d’esprit, d’ame et de cœur. Dieux ! si vous estes dieux, versez, je vous en prie, Tous vos courroux sur moy plustost que je varie, Et me faites souffrir mille morts pour le moins. — Ainsi disoit Florelle ; et, pour plus d’efficace, Elle escrivit ces mots tout dessus de la glace : Presens les vents marins qui servaient de témoins.