XLIV. — Le vent hurle, et dans sa monstrueuse colère

Le vent hurle, et dans sa monstrueuse colère Jusqu’au lugubre ciel soulève les flots noirs. Pas un astre. Ma vie aux amples désespoirs Erre sans gouvernail, lamentable galère. Tu parais ; l’ouragan suspend son large cri ; Tu parles, et ta voix douce et lente l’apaise, Et la mer en chantant caresse la falaise, Et mon rêve au soleil est un vaisseau fleuri.