XXI. — Débouchons l’encrier et, du titre à la table,

Débouchons l’encrier et, du titre à la table, J’écrirai, pour lui plaire, un livre lamentable Où, le cœur écrasé sous plusieurs univers, Je veux agoniser durant deux mille vers. Ô prodige ! Ma plume au fond des écritoires Harponnera des adjectifs lacrymatoires Et vibrants comme les anguilles des fossés. Et de petits mouchoirs seront dûment fixés Dans les marges de ces poèmes pathétiques. Un volume in-18 dans les bonnes boutiques…