XXII. — À quoi bon te chercher, gloire, vieille étiquette !

À quoi bon te chercher, gloire, vieille étiquette ! Et quel rêve ai-je mis aux vers de ma plaquette ? Le douloureux poème où s’exalte mon front, Aux bouquinistes ceux que j’aime le vendront. Devant la meute des grattoirs, vol de bécasse, Demain s’effaceront les mots des dédicaces ; Et si, dans le pays aimable où nous tombons, Mon livre encor ne sert de cornet à bonbons, Du moins pourra-t-on voir l’amour que nous sentîmes, En étalage, au prix de quarante centimes.